Сказка об умирающей любви

Это не биография, хоть и основано на реальных событиях. Имена и место действий по этическим соображениям изменил...
«Напиши пробную статью!» - сказал мне лектор после лекции…
Напиши… легко сказать, да вот только темы у меня нет! Я изжил себя вечными сочинениями, публикациями в местной стенгазете, докладами о великих поэтах и писателях… У меня нет не желание, не стремления, не стимула.
Я брел под моросящим дождиком в кафе "Две таблетки анальгина", что находилось на улице Карла Маркса...
Было безумно грустно. Причин собственно, как таковых не было, но было грустно. И скучно. И вообще, мысли витали где-то за пределами земных ограничений… А вот тело… тело желало горячего шоколада. И парочки заварных пирожных. И, разумеется, статьи. Вернее, если говорить честно, ее хотел не я, ее хотел лектор. Я же… я просто хотел в деревню к бабушке, пробежаться по лугу, босыми ногами ощущая землю. Выпить парного молока. Положить голову любимой бабуле на коленки и, накручивая каштановые кудри на палец, слушать ее сетования на жизнь или сказки…
Увы, бабушка была далеко, сказки казались недосягаемыми, а сессия в самом разгаре.
Я учусь на факультете журналистики, первый курс… На дворе май, но погода не радует… Хотя, чего уж грех на душу брать, не радовало все. Учитывая отсутствие девушки, близких друзей и темы для статьи.
Колокольчики над дверью приятной музыкой известили хозяев кафе о моем прибытии. Я сел за столик у окна и начал рассматривать стекающие по стеклу капли дождя. Вся их жизнь – упасть с неба, коснуться стекла, собраться в один ручеек и, веселой компанией, похоронить себя, впитавшись в землю…
- Здравствуйте! Что будем заказывать? – к столику подошла мило улыбающаяся девушка-официант. Черная юбчонка, черный жакет, белый фартучек и чепчик во вьющихся, темно-русых волосах…
- Яду мне… - задумавшись, ответил я, но тут, же спохватился, - Извините, задумался! Горячий шоколад и пять «картошек». Спасибо! – подождав пока девушка, запишет вся в блокнотик и мило улыбнувшись, уйдет, я опять уставился на стекло. Однако мысли упорно не хотели возвращаться в исходное русло, и витали то в деревне, то на ряду с каплями дождя, разбивались об асфальт.
«Может почитать?» - мелькнула огоньком в пасмурный вечер здравая мысль. И правда, если не получается найти тему для статьи, так может, стоит переключиться на что-то более прозаичное?
Скинув с плеч рюкзак, я достал обветшалую брошюрку Александра Сергеевича, «Евгений Онегин» и принялся за чтение:
«Мой дядя самых честных правил,
Когда не в шутку занемог,
Он уважать себя заставил
И лучше выдумать не мог…»
- Извините, можно к Вам присесть? – я не сразу понял, что обращаются ко мне. Немного опустив книгу, я осмотрел нарушителя спокойствия и кивком разрешил, хотя не смог не заметить:
- Свободных мест вообще-то достаточно много! - и продолжил чтение…
Официантка наконец-то принесла заказ, и я, дойдя уж было до строк «Как рано мог он лицемерить, таить надежду, ревновать…», переключил свое внимание на шоколад и пирожные. А заодно и на подсевшего за мой столик незнакомца, ничего не заказывающего, а только смотрящего на меня. Я даже смутился немного, но все-таки, набравшись смелости, спросил:
- Вы не боитесь, что я сейчас загорюсь? Так долго передавать свою телекенетическую энергию на один объект небезопасно для последнего…
Мужчина, а это был именно мужчина, не парень, не юноша, не мальчик, а мужчина, вздрогнул и посмотрел мне в глаза. Секундное молчание, и я, запивая «картошку» шоколадом, дождался ответа:
- Просто Вы напомнили мне одного очень хорошего человека. Даже, - мужчина кивнул на Пушкина, - читаете вон тоже…
- Да? – я искренне удивился, и посмотрел на брошюрку, - Странно… И на кого именно я похож? – надкусив пирожное, опять поинтересовался я, - Надеюсь не на знаменитость?
- Нет, что Вы! – мужчина грустно улыбнулся, - То есть, не хотел Вас обидеть, - спохватился он, - Но похожи Вы просто на одного моего друга… Хорошего друга…
- Как интересно! – едва не опрокинув чашку с шоколадом, я подпер голову руками и заинтересованно посмотрел на мужчину, - А может, расскажете? – надеясь, что мужчина не откажется, я подозвал официантку, - Вы будете что-нибудь?
Он неопределенно пожал плечами:
- Кофе, разве что…
Чувствуя, что нашел тему для статьи, я тихонько включил диктофон под полой куртки…

Обычный день. Таких тысячи. Обычный человек. Таких - миллиарды. Обычный мост, таких сотни…
Солнце нещадно слепило глаза, но мне было наплевать.
Кто-то считает, что жизнь нужно прожить так, чтобы наверху все прибывали в шоке и попросили повторить, но я не придерживаюсь этой мысли. Зачем? Зачем опять и опять обрекать себя на бесцельное существование? Зачем несколько десятки лет упорно трудится, зачем тешить себя мыслью, что после смерти за все воздастся? Зачем верить в Бога, если его никто не видел? Зачем идти на поводу любви, причиняя боль себе и близким? В чем смысл? Зачем ТАК жить?
Легкий ветерок, гонимый с Москвы-реки взъерошил мой короткий ежик, и я инстинктивно пригладил, поднявшиеся было, волосы.
Как минимум полжизни тебя занимают мысли о смысле жизни, но ответ ты так и не находишь. Или попросту надеваешь розовые очки, закрываясь в раковинке от внешнего мира в своем, созданном своими руками, своими мыслями, мирочке, оставаясь авторитетом для самого себя и главным героем. Тешишь себя иллюзиями, что смысл все-таки есть, просто ты якобы не очень стараешься, и потому его не находишь.
Где-то за спиной сейчас суетился город, по шоссе, выжимая из акселератора всю мощь, мчались лихие москвичи.
Никто и не заметит, как я сделаю шаг. Всего один шаг навстречу ветру, свободе. Свободе от самого себя, от мыслей… Навстречу воде, так призывно волнующейся примерно на двадцать метров ниже. Навстречу не существующему Богу.
Я затушил сигарету о перила моста и, глубоко вздохнув, перелез на ту сторону, став на полпути ближе к смерти.
- Вы надеетесь попасть в Рай? Самоубийство там не приветствуется…
Я вздрогнул и обернулся – подперев голову рукам...